-¿No?
-respondí-. Por
fin lo he entendido, por fin soy libre, por fin podemos estar juntos otra vez.
-
No -repitió.
Debió ver la confusión en mi cara, y sonrió con cariño y con pena. -¿No
te das cuenta? No podemos estar juntos otra vez, porque nunca lo hemos estado,
nunca pudimos estarlo porque no estamos hechos para ello.
El tono era dulce pero sus palabras se clavaban como
puñales.
-
No -dije
yo-.
No, no puedes decirme esto ahora, no después de todo lo que he hecho para llegar
hasta aquí. Dijiste que esperarías y que, cuando estuviese listo, tú lo
estarías también.
-
Ha sido un error. Un tremendo error que cometí yo primero, sí, puedes culparme
a mí si eso te deja más tranquilo. Pero aunque el error fuera mío en un
principio, tú lo hiciste tuyo de buen grado, tú saltaste conmigo, tú también
fingiste que era cierto, y tú también sabías que jamás lo sería.
La miel de su voz se convertía en limón poco a poco. Aún estaba
en el punto agradable, como el remedio contra la tos que prepara una madre,
pero iba perdiendo suavidad y ganando resentimiento con cada palabra que salía
de su boca.
-
Por favor…
-
No -ahí
llegó, ácido y cortante todo, sin rastro del poso de cariño de antes.
-
¡Por favor! ¡No puedes hacer esto! He hecho cosas… he hecho todo lo que me
pediste.
-
¡Yo no pedí nada!
-
He hecho todo lo que quisiste, y no me arrepiento. Me he vuelto mejor persona,
he olvidado quién solía ser, con quién solía dormir, a quién solía seguir. Lo
he olvidado todo, para que sólo quedases tú, y la persona que te merecías. Y si
ahora… si ahora me dices que no me quieres, y que no me has querido nunca, ¿qué
sentido ha tenido todo esto? No puedo volver, no, no puedo. Miro atrás y veo un
camino quebrado, que no acaba nunca, porque no sé dónde empezó. Y aunque
pudiese volver, no lo haría. No, no lo haría, porque lo he hecho por ti.
-
No lo has hecho por mí. No sabes cuánto me gustaría que todo lo que has dicho
fuese verdad, pero no lo es, y eso me hace tanto daño que no sé como
soportarlo. Lo has hecho por ti, por tu orgullo, porque entendiste que siendo
como eras jamás te aceptaría y tú no soportabas el rechazo. Eres egoísta,
siempre lo has sido y temo que siempre lo serás, y lo eres tanto que has
llegado a creer toda esa historia que me acabas de contar, porque crees que en
quien te has convertido es lo que yo querría.
Había lágrimas en sus ojos, y yo no sabía a dónde mirar, ni
qué decir, ni qué pensar.
-
Eres un lobo -continuó-. Ahora
llevas puesta una bonita piel de cordero y un cascabel atado al cuello, pero
eres un lobo y a mí no me engañas. ¿Pensabas que cambiando de peinado, de
barrio y de uniforme cambiaría también lo de dentro? Te equivocabas. Eres un
lobo, y la lana que te has pegado se caerá tan fácilmente como llegó.
-¿Fácilmente?
-me
encontré hablando de nuevo, ignorando de dónde salían las palabras-. Y
un cuerno, fácilmente. He sufrido para salir de donde estaba, para dejar de ser
lo que era y transformarme en tu hombre ideal, y en la persona perfecta para
ti. Ya no… ya no hago esas cosas que tanto odiabas, ni voy a los lugares que te
ponían triste. Ya no canto a la luna porque ya no soy un lobo. Ya no lo soy
tanto como antes.
-
Sigues siendo igual, ¿no lo ves? Orgulloso, altanero, ególatra. Atractivo y
consciente de ello, y capaz de utilizarlo para tu beneficio. Y lo que no
entiendes es que lo que me atrajo de ti fue precisamente todo eso. Tú, lobo,
depredador, manipulador y arribista, tú me encantabas. Pero sólo eso. Sabía que
jamás tendría contigo lo que yo realmente quería, sabía que contigo sólo sería
tragedia y lágrimas, que me usarías y me dejarías a un lado cuando pasase la
novedad. Y entonces pensé… fui tonta, fui una niña tonta e ingenua, y pensé que
podrías cambiar, que podrías ser el príncipe que siempre quise. Y ahora llegas,
una sombra de lo que fuiste pero con el brillo blanco aún en la mirada, ¿y me
dices que has cambiado?
-
He cambiado.
-
¡Pero no para mejor! Cuando te dije que así no podríamos estar juntos no te
pedía que fueses manso y acorderado, dócil, complaciente. Y sin embargo así te
presentas, en eso pretendes que crea que te has convertido, y aunque te
creyese, aunque fuese cierto, estaría todo mal. Me encapriché del lobo, y quise
convertirlo en príncipe, y ahora tengo una falsa oveja que sólo quiere comerse
mis sueños.
Las lámparas de la habitación estaban apagadas, pero entraba
por la ventana la luz de las farolas.
-
Fue divertido mientras duró. Fue un error, pero qué error -me
miró y sonrió un poco-. Ven, te invito a una cerveza. Para antes del adiós.
La seguí a la cocina. Señaló con la cabeza la nevera, cogí un
botellín mientras ella cogía un vaso y su botella de ron y salimos a la
terraza. Las vistas eran horrendas, pero corría brisa y podía olerse el mar. Y
así, sin haber entendido del todo lo que dijo, pero sabiendo que tenía razón -ella
siempre tenía razón-
vimos amanecer juntos, por última vez.
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